Mr. X

La imagen grande, para que se vea bien.

Se llama X y es mi amigo del alma. Hoy ha sido su cumpleaños. X andaba hoy preocupado, muy preocupado. Nos hemos encontrado en el aparcamiento de la Plaza de la Constitución. Le he felicitado, cómo no. A un amigo se le felicita así pasen los años despacio o vuelen fugaces. Se acerca a la cuarentena, no lo parece ¿a qué no? Juas, juas, juas. Se conserva bien el cabrón a pesar de que fuma menos de 15 pitillos diarios y de que beba un par de «whiskys» en sus ratos más esquizofrénicos, los sábados a última hora. Por dentro no sabe cómo anda la cosa, la verdad. Andaba preocupado por el dichoso número, el 37. Lo clamaba a voces, lo vociferaba quería decir, expresar y gritar; ¡qué cifra!, nenes. Treinta y siete años, ni más ni menos.

Hoy debía escribir algo sobre él en el día de su cumpleaños y aquí esta. Mr. X, todo un gachó, zagal y narcisista ejemplar. Me dice que necesitaba algo de autoestima -es mentira, nunca la necesita, no sé cómo se la apaña-. Me decía que el tanque inferior derecho estaba en la reserva y que, o le dedicaba un post o me iba a acordar de él.

Ha empezado un máster y está más liado que la pata de un romano en época de conquista. Pero escribirá un post semanal, me lo ha asegurado.

Hemos salido del aparcamiento entre risas y fijándonos en la morena que se disponía a pagar en el dispensador de tickets. A esta edad las morenas están más resultonas y guapas.

Buenas noches.

Gracias, señoritas, señoritos, damas y pollos.